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        在那光圈之外，一个男人正静静地坐在宽大的扶手椅上，手里拿着一卷线装书。

        沈清辞，45岁。

        他穿着一件质地极好的浅灰sE针莉衫，领口露出浆洗得极其挺括的白衬衫领。岁月的磨砺并未在他脸上留下颓败的痕迹，反而赋予了他一种如同陈年佳酿般的魅力。他的眉眼深邃，鼻梁高挺，鬓角微微泛着几丝银芒，不仅没显老，反而平添了几分久居高位的矜贵与儒雅。

        他的身上有一种极其矛盾的特质——既有政治家的冷峻，又有文人的清隽。他坐在那儿，哪怕一动不动，也有一种能镇住满城风雨的威压。

        听到开门声，沈清辞缓缓抬起头。

        他并没有带眼镜，那双眼睛清澈、锐利，却在看到姜南星的那一刻，泛起了一抹极其复杂、甚至带着一丝怀念的波澜。

        “南星。”

        沈清辞开口了，他的嗓音低沉有力，带着一种长辈特有的、温厚的磁X。

        姜南星站在门口，看着这个男人。

        “沈叔叔。”姜南星轻声开口，语气里带着一丝久别重逢的叹息。

        沈清辞放下书，起身走向她。他走得不快，每一步都踏在厚厚的地毯上，毫无声息。他在她面前三步远的地方停住，居高临下地审视着她。

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